Ditët u kthyen në javë dhe ritmi i jetës sime filloi të ringjallej, por nuk ishte i njëjtë. Kishte momente që doja të merrja ende telefonin, duke synuar t’i tregoja për diçka qesharake ose emocionuese, vetëm për të kujtuar se ajo nuk ishte më aty për t’u përgjigjur. Megjithatë, në mënyrën e saj tipike, gjyshja kishte lënë një akt dashurie të planifikuar me kujdes – mesazhin e saj të fundit, të varrosur në tokë, vetëm duke pritur që unë ta gjeja. Ishte mënyra e saj për të më kujtuar se lidhjet e vërteta, ato që na formojnë dhe mbushin zemrat tona, nuk zhduken kurrë. Ata vetëm transformohen, duke marrë forma të reja dhe duke bërë jehonë në vendet më të qeta, më të papritura.
Fjalët e saj u bënë udhërrëfyesi im. Mençuria që ajo la në shënimin e saj të fundit mbeti me mua si një dorë e padukshme, duke më shtyrë butësisht në ditët më të vështira. “Bizele e ëmbël, dashuria e vërtetë nuk mbaron kurrë; thjesht ndryshon formë.” Unë u ngjita pas asaj fraze, duke e ndjerë se më ankoronte kur bota ndihej e paqëndrueshme. Trashëgimia e saj nuk ishte vetëm prania e saj fizike, ngrohtësia ose fjalët e saj – ishte një kujtesë se familja është e ndërtuar mbi zgjedhje, në momente, në një milion veprime të vogla mirësie dhe dashurie, në vend se thjesht mbi gjakun ose kohën e kaluar së bashku. .
Unë kthehesha në varrin e saj shpesh në vitin pas vdekjes së saj. Herë sillja lule të freskëta, herë të tjera çajin e saj të preferuar të kamomilit dhe herë pas here vetëm sillja veten, duke e mbajtur kujtimin e saj si shoqëruese. I tregova për ditët e mia, shqetësimet dhe ëndrrat e mia. Në mëngjeset e qeta të së dielës, do të ulesha pranë varrit të saj, do të mbyllja sytë dhe do të dëgjoja flladin që shushuriente nëpër pemë, duke imagjinuar se ajo ishte aty pranë meje, duke i ofruar fjalë të njohura ngushëllimi dhe mençurie. Prania e saj ndihej e vërtetë si dielli në fytyrën time, një ngrohtësi që nuk shuhej me stinët.
Me kalimin e kohës, mësova ta shihja në gjëra të vogla, të zakonshme – në të kuqen e gjallë të një kardinali të vendosur në dritaren time, në aromën e livandës që nganjëherë mbetej në vende të papritura, në mënyrën se si një i huaj më buzëqeshte. një rrugë e mbushur me njerëz. Këto momente dukeshin si shënime të vogla dashurie prej saj, kujtime delikate se ajo po më shikonte. Fillova të kuptoja se çfarë donte të thoshte për ndryshimin e formës së dashurisë. Gjyshja nuk ishte larguar; ajo thjesht e kishte endur veten në pëlhurën e jetës sime në mënyra që unë nuk mund t’i shihja, por ende mund t’i ndjeja
Be First to Comment